l'ange de rien

celui de l'oisiveté

celui qui ne faisait jamais rien

tous les jours toute la journée

il construisait un rêve de rien

il se vautrait dans les odeurs

et se couvrait de mille couleurs

il goûtait tout ce qui était bon

écoutait d'étranges chansons

mais jamais.. jamais.. il ne s'était laissé touché

un jour l'ange en eut assez

seul dans son monde entier

seul dans son rêve entier

il décida de s'en aller

visiter la société

se chercher une amitié

faisant son bonhomme de chemin

rencontra moult turlupins

lui si farouche qu'on le touche

du doigt ou de la main

laissa s'approcher de lui

pleins de joyeux copains

jusqu'au jour où une petite fée

de lui presque aussi belle

jalouse et sans pitié

lui cassa une de ses ailes !

Aïe ! cria l'ange

quelle est cette souffrance ?

mais quel est ce monde étrange ?

déçu meurtri

l'ange courut se blottir

dans son monde de rien

dans son oisiveté

et pour se reconstruire

et pour mieux se guérir

il versa quelques larmes

sur son aile brisée

la fée, victime de ses caprices

s'en retourna chez elle bien triste

car ce matin-là elle aussi

avait perdu un bon ami

dans le tendre creux de son nuage

l'ange, revenu de son voyage

trouva son propre monde entier

tout rénové, tout remeublé

ses vieilles chansons monotones

rythmaient les cloches des églises

et brillait l'éclat de l'automne

par-dessus les couleurs grises

les odeurs fanées d'hier

parfumées de champs de blé

même la solitude amère..

chocolat et crème glacée !

il écrivit donc une lettre à tous ses amis les poètes

la fête n'est pas terminée une fois guéri je reviendrai

car bien que cruelles, vos belles caresses

à mes rêves de rien redonnent noblesse

je ne laisserai plus mon monde se ternir

je reviendrai au bout de deux soupirs..



© 2002, Marie-France Phaneuf, tous droits réservés