Tu n'es pas mon amour.. je ne connais pas l'amour..

je m'en sers comme d'un poignard avec lequel je m'ouvre les veines

et j'y regarde émerveillée, y couler les jolis mots.

Ne les lis surtout pas.. tu n'y comprendrais rien..

tu croirais que je t'aime parce que tu lis ton nom entre mes lignes,

mais, tu n'es pas mon amour.. il n'y a pas d'amour..

Il n'y a que des rondes et des farandoles.

Plus je les laisse m'étourdir, plus elles me rendent malade

et j'en vomis des couleurs très belles que j'étale au pinceau.

Regarde si tu veux, les couleurs n'expliquent rien..

mais tu m'y verras danser dans leurs formes étranges

et cela nous fera sourire, tous les deux.

Tu n'es pas mon amour!

Tu n'es qu'une image de l'amour..

un trait de charbon, une hallucination.

Tu es le désir qui me prend la nuit, quand il fait froid.

Tu es ma peur de rester seule.

Celle qui me fait vouloir te montrer ce que mes yeux voient, quand ils ne te regardent pas..

Et dans ce que je vois, tu croiras tout comprendre,

mais tu ne verras que les traits et les ombrages

tu ne verras pas le corps qui tremble,

ni la chair de poule sur le fusain.

À peine distingueras-tu la pâle ombre de mon visage.

Tu ne verras ni solitude, ni liberté, ni départ..

Tant mieux!  Tu n'étais pas censé les voir.

Tu n'es pas mon amour!

Tu ne touches pas l'amour!

Tes bras jamais ne s'ouvrent!

Ta bouche n'a aucun goût!

Tu n'es pas mon amour!

Tu n'aimes pas l'amour!

Tu n'aimes qu'à être aimé!

Tu n'es pas mon amour.. je ne te vois même plus..

je ne vois que l'amour qui n'est plus

et je pleure de l'avoir encore perdu.

Mais tous les arcs-en-ciel du monde sont faits de larmes!

Voilà pourquoi tu me trouves belle!

Regarde-moi si tu veux, mais ne remarque pas la larme.

Tu ne comprendrais pas la larme.

Tu croirais qu'elle me blesse et tu voudrais me l'arracher,

parce que, toi, tu ne sais pas pleurer!

Moi, chacune de mes larmes est un jet de lumière sur mon sombre visage.

Moi, chacune de mes larmes est une image belle que je veux te montrer.

Tu n'es pas mon amour, tu es ma muse, voilà ce que tu es!

Tu es l'instrument de torture avec lequel je peux me blesser profondément

et que gicle la beauté sur le papier blanc!

Tu n'es pas mon amour.. tu es bien trop beau.

J'ai bien trop peur de te toucher, de te blesser, d'abîmer de trop d'étreintes ce que je trouve de plus beau.

Tu n'es pas mon amour.. et pourtant je t'aime.

Je ne suis pas ton amour.. et je sais que tu m'aimes.

Je sais que tu me trouves belle. 

Je sais que, parfois, tu en trembles..

Je ne suis pas une martyre. Tu n'es pas cruel.

Tu n'es pas un martyr et je te fais mal aussi.

Notre amour échoué, devenu douce amitié,

nous poursuit dans notre fascination mutuelle

et nous captive encore.. même si l'amour est mort.

Tu n'es pas mon bourreau, tu n'as pas à rester.

Moi non plus, je ne veux pas te voir pleurer.

Tout cela est bien inutile entre nous

et je crois que nous sommes un peu fous.

Tu n'es pas mon amour mais je t'aimerai toujours,

même si d'autres tourbillons viennent m'emporter,

même si d'autres garçons viennent me toucher.

Tu n'es pas mon amour, tu es ma plus belle histoire.

Celle que je garde, gourmande, inassouvie

pour que demain, encore, tu me souris..

© 2002, Marie-France Phaneuf, tous droits réservés